[Pierrot]


Eis que surgem
encontros e desencontros. E o acaso.
Pertença do nada, fiel ao meu destino,
corrige os desatinos que eu mesma criei
na vontade de amargar a solidão.



Ele:
encontro.
Eu:
desencontro.



O abismo, porta do meio, decisão do duvidoso,
fez graça quando propôs a saída para os nossos
deslizes.
Eu, aprendiz, convoquei aquele acaso e, sem qualquer prazo,
deixei-lhe à prova a rigidez do tempo, o sopro do vento
- matizes.



Ritmos desatentos curvam-se às batidas compassadas.
Eu sei que é o meu caminho que se encerra nele e a Ele
imprescinde.
A vida nos é tempestiva, o amor, uma companhia...


E o acaso?...






[Poema Expresso] Ano V? Maturidade

[Comentários?]

[Excerto (I) de um diário]





(...)

Por que tornas secreto
teu ser e esqueces daquela que,
ao olhar para os teus olhos,
sentiu um misto inconfundível
daquilo que se conhece por amor?

(...)


[Comentários?]

[Ventura]



O ar se tornara pesado demais
naquela tarde:
Afobação, respiração curta, olhos prostrados.
Vontade de partir para sempre,
para qualquer lugar inexato.

Eu, anacrônica, pedia à sorte que
me desse uma chance,
mas os dias faziam escárnio de mim
como quando tiravam as cores do céu
e os risos incautos não tinham fim.

Seria tarde o bastante
para se desejar um tempo a mais
sem ludibriações?
Sem falsas promessas,
equívocos, penações?

A verdade, admoestadora,
compartilhava comigo
a dor e a alegria de suas consequências.
Naquele momento,perscrutei a minha finitude
e a sorte,barata,oferecia-me suas condolências.




[Comentários?]

[Dia Especial]


Sempre há aquele dia
em que se pensa estar
mais leve:
Rubor de face desvanecido,
imensidão alcançável,
instantes eternos e intactos

O caminho, por mais imperfeito,
parece ser o escudo-maior e a
razão da força inesgotável.
As palavras — profanadoras do
excessivo — são esquecidas
lá longe.

O dia, ah, esse dia!,
há de ser esparso
(conquanto eu o faça conhecido),
há de ser ínfimo
(mero lembrete de minha finitude).
Esse dia há de ser meu tesouro
e minha salvação

[Autopsicografia]

Fernando Pessoa





O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

Como uma rara estrela,
faço do momento — puro e único instante —
meu único céu
entre tantas noites.

[Cônscio]




Constante dúvida do ser
que não é.

Essa vida que
embriaga-me,
que insurge nos momentos mais insanos
e desaparece nos mais improváveis.

Constante sentimento de estar
e não sê-lo plenamente.

[Suis-je?]





Je suis un peu modèrne,
moyenne seule.

Je suis un peu classique,
um peu rare,um peu musicale.

Romantique, c´est vrai,
mais pas solitère.

Je suis l´opposé:
[La rêveure]

P.S. : Estou totalmente sem tempo para postar
e tambem para responder aos comments.
Kisses

[Comentários?]

[A falta de Érico Veríssimo]

por Carlos Drummond de Andrade




Falta alguma coisa no Brasil
depois da noite de sexta-feira.
Falta aquele homem no escritório
a tirar da máquina elétrica
o destino dos seres,
a explicação antiga da terra.

Falta uma tristeza de menino bom
caminhando entre adultos
na esperança da justiça
que tarda - como tarda!
a clarear o mundo.

Falta um boné, aquele jeito manso,
aquela ternura contida, óleo
a derramar-se lentamente.
Falta o casal passeando no trigal.

Falta um solo de clarineta.

Olho o belo, o sério, o brio, o eterno
e cego.
Cego pelas dores, pelos rumores,dissabores.

Serei irreal demais se te disser
que meu mundo é incompleto?

[...]

Muitas vezes o silêncio é necessário:


(...)



É a paz que prevalece
que me conta histórias
e que me faz rir...




Imagem: Ian Massie